Сергей Михайлов. Далекие огни -
19 >
-- На, полечись. А то весь посинел с
перепою.
Тот жадно выпил. Через минуту ему
заметно полегчало.
Доктор закурил.
-- Ну и дальше что? -- спросил он. -- Так
и будешь здесь валяться, пока не сдохнешь?
-- А тебе-то что за дело?
-- Да мне-то, собственно, никакого дела
нет. Просто жаль мне тебя.
-- Тоже мне -- мать Тереза в штанах...
-- А ты не язви, мужик. Вот смотрю я на
тебя и вижу: погибнешь ты тут. Хреновый из тебя
бродяга, понял? Ты на этих-то не смотри, -- он
кивнул в сторону лагеря, -- они тертые калачи, за
жизнь крепко держатся. Им все нипочем: ни холод,
ни мороз, ни жара летняя. А ты... словом, не место
тебе здесь.
-- Отвяжись.
-- Вот и здоровьице-то, вижу, у тебя не
ахти какое, -- как ни в чем не бывало, продолжал
доктор. -- Бок-то болит?
-- А ты откуда знаешь?
-- Я, братец ты мой, все-таки врач. И не
простой какой-нибудь, а хирург. Я ведь тебя, мужик,
насквозь вижу. Что с боком-то?
-- Не знаю... Вроде как ножом пырнул
кто-то.
-- Что значит -- вроде? Не помнишь, что
ли?
Он покачал головой.
-- Не помню. Ничего.
-- Вот так-так! Загадочный, смотрю, ты
тип. Прямо одна сплошная тайна... Ладно, мужик,
крепись, я как-нибудь на днях наведаюсь. А сейчас
мне пора.
Доктор ушел.