что жаждал хоть глотка вина... Невысокий, невзрачный мужчина лет
тридцати пяти: мелкие, невыразительные черты лица, взгляд колючий,
недоверчивый, осторожный, словно у хорька... Длинный верзила лет
сорока: худой, нескладный, с граблеобразными руками и выпирающими
суставами, волосы темные, сальные, прилизанные, глаза собачьи,
ждущие приказаний... Полный, мощный, на первый взгляд неуклюжий
мужчина лет сорока -- сорока двух, с изрядной лысиной и наколками
на руках. Глазки маленькие, круглые, смотрят мрачно, угрюмо, исподлобья...
И все четверо -- убийцы...
Босс невольно поморщился. Хороша команда,
нечего сказать. Вот уж удружил этот Гросс так удружил...
-- Легенду все помнят? -- сухо спросил он.
-- Все!
-- На случай, если попадете в лапы полиции
либо в армейскую разведку, -- четко поставленным голосом, словно
заученный урок, произнес босс, -- будете отвечать следующее: произошла
ошибка, и нас выбросили на двести миль южнее назначенного пункта.
Все мы -- участники воздушных маневров, проводимых Военно-воздушными
силами США в районе базы "Форт Изабель". Ясно?
-- Ясно! -- последовал ответ.
-- О'кей! Далее, каждый из вас имеет инструкцию
относительно пути следования и конечного пункта назначения. Надеюсь,
все хорошо ознакомлены со своими вариантами? -- И снова утвердительный
ответ. -- Нет необходимости экзаменовать каждого? -- На этот раз
ответ отрицательный. -- Ладно. Теперь последнее. Ваши портсигары.
Все четверо как по команде вынули совершенно
одинаковые металлические портсигары и замерли с ними в руках.
-- Надеюсь, майор Гросс объяснил вам, как
ими пользоваться. Прекрасно... Кто разрешил курить?!
Последний вопрос был адресован полному
мужчине, который вынул из портсигара сигарету и преспокойно задымил.
-- Вы что, спятили?! -- яростно зашипел босс.
